Le Cul de Judas by Lobo Antunes António
Auteur:Lobo Antunes, António [Lobo Antunes, António]
La langue: eng
Format: epub
Tags: Guerre
Éditeur: Alexandriz (membre, upload)
Publié: 2010-12-12T10:26:24+00:00
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Lisbonne, même à cette heure-ci, est une ville aussi dépourvue de mystère quâune plage de nudistes où le soleil révélateur souligne brutalement des fesses plates et des poitrines sans cône dâombre pour leur donner du relief, que la mer semble abandonner sur le sable comme des galets sans arêtes à marée basse. Une nuit dâétude de notaire où dans des draps de papier timbré ronfle timidement une population de troisième clercs résignés, transforme les maisons et les immeubles en caveaux de famille tristes, à lâintérieur desquels des couples aigris oublient pendant quelques heures leurs minuscules querelles, pour ressembler à des statues de gisants en pyjama à rayures, que le réveille-matin au chevet du lit poussera bientôt vers leur quotidienneté frénétique et grise. Au parc Eduardo VII, les homosexuels surgissent des ténèbres à lâapproche des voitures offrant derrière les arbustes des mines affectées de méduse de plastique et la vibration de cils de leurs paupières myopes dont lâexcès de rimmel souligne les promesses douteuses. De lâautre côté de la rue, le Palais de Justice, qui nâest pas encore envahi par les sourires rouillés de caries des prostituées qui partagent avec les insectes la douche de lumière pâle des réverbères des alentours, remplissait une espèce de plate-forme de gazon de son immense volume réprobateur : là -dedans, devant un juge indifférent, occupé à palper soigneusement le furoncle de son cou, mon mariage finira sans grandeur ni gloire, après plusieurs mois faits de retrouvailles et de séparations lancinantes qui ont mis en lambeaux dâangoisse ce qui me restait dâun long hiver de peine. Nous nous sommes séparés, vous savez ce que câest, dans la paix faite de soulagement et remords, et nous nous sommes dit au revoir dans lâascenseur, comme deux étrangers, échangeant un dernier baiser où il y avait encore un zeste mal digéré de désespoir. Je ne sais pas sâil vous est arrivé la même chose à vous, si par hasard vous avez connu lâagonie des week-ends clandestins dans des auberges au bord de la mer, dans un désordre de vagues couleur de plomb, écrasées contre le ciment écaillé du balcon, et les dunes qui touchent le ciel nuageux et bas identique à un plafond au stuc déchiqueté, si vous avez étreint un corps quâà la fois on aime et quâon nâaime pas, dans la hâte anxieuse des petits singes qui sâaccrochent aux poils indifférents de leurs mères, si vous avez fait sans grande conviction des promesses précipitées, découlant beaucoup plus de la panique de votre angoisse que dâune véritable tendresse généreuse. Pendant un an, vous comprenez, jâai trébuché de maison en maison, de femme en femme, dans une frénésie de gosse aveugle qui tâtonne derrière le bras qui lui échappe, et je me suis réveillé souvent, tout seul, dans des chambres dâhôtel impersonnelles comme des visages de psychanalystes, uni par un téléphone sans chiffres à lâamabilité vaguement méfiante de la réception, aux yeux de qui mon bagage réduit me rendait suspect. Jâai abîmé mes dents et mon estomac dans des restaurants,
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